Minas Faer

Irgendwann…

Cinlir Winthallan war alt geworden. Inzwischen merkte man seinen Bewegungen deutlich die sieben Jahre Unterschied, die er Atherton in Sachen Alter voraus war, deutlich an. Genau damit hatte der Graf gerechnet. Es war Zeit. Längst an der Zeit.

„Du unterschätzt ihn. Er mag älter geworden sein, aber er ist immer noch Herzog! Er hat nie etwas anderes getan als ein Schwert zu führen, selbst damals in Bree!“ Mit jedem Mal bei dem die Klingen der beiden Männer mal kreischend, mal zischend aufeinander trafen hallten die Worte in Athertons Kopf wieder. Sie hatte ihn gewarnt. Natürlich hatte sie ihn gewarnt. Wichtiger war jedoch, dass sie ihn nicht an ihrer beider Herr verraten hatte. Denn was er hier tat würde, selbst wenn er eine Niederlage überlebte, unweigerlich als Hochverrat ausgelegt werden und ihn seinen Kopf kosten. Aufgehalten hatte ihn dieser Gedanke jedoch nicht.

Ein anderer Gedanke hatte ihn beflügelt. Die Erinnerung an seinen Bruder. Zu präsent war ihm die Nacht, in der er seinen leblosen Körper aus dem Haupthaus in Bree genommen hatte und mit ihm weit fort geritten war. Eine Zeit lang hatte er geglaubt alles was dazu geführt hatte verdrängen zu können. Er hatte geglaubt, das Werk seines Bruders könne ihm ausreichend egal sein um einen Eid einzuhalten, an den er nie geglaubt hatte – weil jedes Wort darin seinen Bruder erneut tötete. Er hätte andere Worte gehabt. Weisere. Mit Sicherheit gütigere. Wenn etwas feststand, dann doch wohl, dass Alejandro Salas diesen Tod am wenigsten verdient hatte.

Also musste ein anderer sterben. Und mit den Jahren hatte sich in Atherton eine Gleichgültigkeit dafür aufgebaut ob dieser andere nun er selbst war, oder der Mann, der sich inzwischen Fürst des Hauses Minas Faer nannte. Ein Titel, der ihm nur wegen der Verrücktheiten eines weiteren Mannes überhaupt zugesprochen wurde. Dieser Mann, so wohl die einhellige Meinung in der Heimat, war inzwischen zum Glück lange tot.

Am Ende hatte er nur noch eine Option gesehen. Niemand hätte ihn davon abbringen können, auch nicht der weise Rat Ellenas, auf die er sonst sicherlich gehört hätte. Leider hatte er auch gerade ihr am wenigsten von seinem Vorhaben erzählen können. Sie war loyal bis in die Knochen. Verdenken konnte er es ihr auch nicht. Er war ihr nie ein guter Mann gewesen, wenn auch ein liebender.

Man hatte den Platz bis zur Perfektion vorbereitet, sobald die Forderung einmal ausgesprochen war. Winthallan war in einer Sache berechenbar: In seinem Stolz. Atherton hatte sich nicht verrechnet als er davon ausging, dass, egal wie unrecht sein Anspruch dem Gesetz nach sein mochte, Cinlir eine solche Forderung nicht im Raum stehen lassen würde. Vielmehr würde er seinen Namen gegen einen Emporkömmling wie ihn verteidigen. Und genau deswegen gingen sie hier seit einer Ewigkeit mit Klingen aufeinander los.

Zumindest dazu gelernt hatte er, was Waffen anging, inzwischen viel. Ein leichtes Spiel hatte der Fürst sicherlich nicht. Es war zudem nur eine Frage der Zeit bis besagtes Alter eine Lücke öffnen würde, die man dann nur auszunutzen wissen musste.

Es würde enden. Heute. Und egal welches Ende es nahm, alle würden es sehen. Alle würden es wissen. Und keine würde sich dem Ergebnis entziehen können.

Verbissen konzentrierte sich der Graf auf den Kampf. Bei einem der letzten Hiebe hatte er sich auf die Zunge gebissen. Er schmeckte Blut. Zum ersten Mal verstand er, warum dieser Geschmack einen Mann dazu antreiben konnte über sich hinaus zu wachsen. Heute würde er das.