Es gab ein Ereignis aus meiner Kindheit, dass ich niemals vergessen werde.
Es war an einem regnerischen Tag in Minas Tirith. Man füllte sich unbeschwert und frei.
Leider nicht alle. Mein Vater kam von einer Schlacht zurück und fand mich in einem Zustand, den er nicht für gut hieß. Ich spielte mit den anderen Kindern der Stadt, jedoch waren meine Befehle eindeutig: Übe mit dem Schwert bis zum Abend.
Mein Vater schlug mich und sperrte mich tags darauf in das Kellergewölbe des Domizils ein. Die Rose prangerte als Fenstergitter neben mir und nur durch dieses kleine Stück fühlte ich die Sonne. Niemand war dort.
Es war nicht mein Vater, verblendet durch seine Wut und dem verflüchtigendem Gefühl der Schlacht, der mir die Hand reichte. Nicht meine Mutter, die blind vor Liebe zu meinem Vater seine Urteile nicht in Frage stellte.
Nein, ich erinnere mich genau, wer mir die Hand reichte durch dieses schmale Gitter. Und selbst, wenn sie jünger war als ich, war sie für mich da, fasste meine Hand und gab mir die Kraft, die ich brauchte, um zu dem Mann zu werden, der ich heute bin.
Wie also kann es sein, dass ich solche Dinge erlebe…und somit besser verstehe, was es bedeutet, eine Klinge zu sein.
Ich habe einen Brief von Lysander bekommen. Seine Jugend und seine Arroganz spucken mir förmlich ins Gesicht. Er schafft es mich mit Worten zu verletzen wie kein zweiter. Ich werde sehen, was das Gespräch mit ihm bringt. Er muss einsehen, dass wir nicht auf ihn angewiesen sind. Es ist eine Ehre zu den Klingen gezählt zu werden.
Lysander wusste genau, was es heißt, eine Klinge zu sein. Viele lange Gespräche wurden von ihm und Damares über die Klingen geführt. Und ich dachte einen neuen Bruder für uns entdeckt zu haben.
Wir werden sehen, ob ich recht hatte.
Das Breeland mag ein Teil sein.
Aber ein Teil, den ich, wenn es soweit ist, mit Freuden zurücklassen werde.
Tod…oder mit Blut an meiner Klinge.
…denn uns ist der Zorn.